Puñaladas blandas en el tacto de los días pasados,
en el sabor de los paladares huérfanos,
en el recitar de mis verbos invertebrados;
en las líquidas huellas dactilares de los nonatos,
que nos guían al paraje nevado de tus ambages,
donde enterramos el fósil de nuestros nombres.
Quizás solo sea el áspero vaho de mi respirar torcido,
el fantasma de los exilios en los que he sido acogido.
Tengo un acceso de lentitud,
un hueco lleno de vacío en el rostro,
un discurso en dos tiempos que nunca dije,
una inflamación perineal que me hace andar con eco.
Un pollo lleno de confeti y cartas de despedida,
de cristales puros de bostezos enquistados.
Quizás solo sea el áspero vaho de mi respirar torcido,
el dédalo de las noches de sexos esquivos.
Edén subterráneo 